La playa es como un zoco de mar, los colores de los vestidos al viento que lleva el hombre negro para vender, su compañero lleva bolsos de imitación de marcas.
Desde la pespetiva de estar tumbado sobre un fular, de tacto suave sobre la arena, ves una panorámica muy distinta según donde se muevan tus ojos.
El hombre dormido y su acompañante con una gorduras que sus pechos y la tripa se salen de la silla, donde esta sentada.
Se mezclan con pechos operados, niños desnudos jugando en el mar.
Un mar que cada día aparece distinto.
En este zoco de mar, los colores de las sombrillas, los olores de las cremas solares permanecen. Y una palabras tuyas. ¿ tú si que me crees verdad ? con unas perlas de sal sobre sus mejillas.
Desde la pespetiva de estar tumbado sobre un fular, de tacto suave sobre la arena, ves una panorámica muy distinta según donde se muevan tus ojos.
El hombre dormido y su acompañante con una gorduras que sus pechos y la tripa se salen de la silla, donde esta sentada.
Se mezclan con pechos operados, niños desnudos jugando en el mar.
Un mar que cada día aparece distinto.
En este zoco de mar, los colores de las sombrillas, los olores de las cremas solares permanecen. Y una palabras tuyas. ¿ tú si que me crees verdad ? con unas perlas de sal sobre sus mejillas.
